verheiratete seine Tochter

Die Ironie war eine greifbare Last. Dieselbe Familie, die Yusha bis in den Dreck gejagt und sein Leben in Schutt und Asche gelegt hatte, kauerte nun in einer Kutsche vor seiner Tür und flehte um das Leben ihres Erben.

„Tu es nicht“, flüsterte Zainab, als der Bote zurückging, um den Patienten zu holen. „Sie werden dich erkennen. Sie werden dich zum Galgen führen, sobald sein Zustand stabil ist.“

„Wenn ich es nicht tue“, erwiderte Yusha mit rauer Stimme, „werden sie uns beide jetzt töten. Und außerdem, Zainab … ich bin Arzt. Ich kann nicht zulassen, dass ein Mann im Regen verblutet, während ich die Nadel in der Hand habe.“

Sie trugen den jungen Mann herein – einen Burschen von kaum neunzehn Jahren, sein Gesicht aschfahl, eine klaffende Schrapnellwunde von einem Jagdunfall eiterte in seinem Oberschenkel. Der Geruch von Wundbrand erfüllte den sauberen, nach Kräutern duftenden Raum, ein widerliches Eindringen in die sterbende Welt.

Yusha arbeitete wie in Trance. Er benutzte nicht die primitiven Werkzeuge eines Dorfheilers. Er griff in ein verstecktes Fach unter den Dielen und zog eine Samtrolle mit silbernen Instrumenten hervor – Skalpelle, die im Feuerschein tödlich glänzten.

Zainab folgte ihm wie ein Schatten. Sie musste das Blut nicht sehen, um zu wissen, wo sie die Schüssel halten musste; sie folgte dem Geräusch des tropfenden Blutes und der Hitze der Infektion. Mit stiller, eindringlicher Präzision bewegte sie sich und reichte ihm Seidenfäden und abgekochtes Wasser, noch bevor er darum bat.

„Halt die Lampe näher“, befahl Yusha, korrigierte sich dann aber schuldbewusst. „Zainab, du musst dein Gewicht auf seinen Druckpunkt verlagern. Hier.“

Er führte ihre Hand zur Leistengegend des Jungen, wo die Oberschenkelarterie wie ein gefangener Vogel pochte. Als sie drückte, öffnete der Junge die Augen. Er blickte auf, nicht zum Arzt, sondern zu Zainab.

„Ein Engel“, krächzte der Junge mit benebelter Stimme. „Bin ich … im Garten?“

„Du bist dem Schicksal ausgeliefert“, antwortete Zainab leise.

Als das erste graue Licht der Morgendämmerung durch die Fensterläden drang, sank das Fieber des Jungen. Die Wunde war gereinigt, die Arterie mit der Feinfühligkeit einer Spitzenklöpplerin genäht. Yusha saß auf einem Stuhl am Kamin, seine Hände zitterten, bedeckt mit dem Blut des Sohnes seines Feindes.

Der Bote, der aus der Ecke zugeschaut hatte, trat vor. Er betrachtete die silbernen Instrumente auf dem Tisch, dann Yushas Gesicht, das nun im Morgenlicht vollständig sichtbar war.

„Ich erinnere mich an dich“, sagte der Bote. „Ich war noch ein Junge, als die Tochter des Gouverneurs starb. Ich sah dein Porträt auf dem Marktplatz. Auf deinen Kopf war fünf Jahre lang ein Kopfgeld ausgesetzt.“

Yusha blickte nicht auf. „Dann mach es zu Ende. Ruf die Wachen.“

Der Bote blickte auf den schlafenden Jungen – den Erben einer Provinz, gerettet von dem Mann, den sie verurteilt hatten. Er sah Zainab an, die wie eine Wächterin dastand, ihre blinden Augen auf den Boten gerichtet, als könnte sie die Verwesung seiner Seele selbst sehen.

„Mein Herr ist ein grausamer Mann“, sagte der Bote leise. „Wenn ich ihm sage, wer du bist, wird er dich hinrichten lassen, um seine Ehre zu wahren. Er kann das Leben seines Sohnes nicht einem ‚Mörder‘ verdanken.“

„Warum bleiben Sie dann?“, fragte Zainab.

„Denn der Junge“, der Bote deutete auf das Bett, „ist nicht wie sein Vater. Er sprach im Halbschlaf von ‚dem Engel‘. Sein Herz ist noch nicht von der Stadt verhärtet.“

Der Bote griff nach dem silbernen Skalpell auf dem Tisch. Er benutzte es nicht an Yusha. Stattdessen ging er zum Feuer und warf es in die glühenden Kohlen.

„Der Arzt ist tot“, sagte der Bote und sah Yusha in die Augen. „Er ist vor Jahren im Feuer umgekommen. Dieser Mann ist nur ein Bettler, der mit einer Nadel Glück hatte. Ich werde dem Gouverneur berichten, dass wir einen wandernden Mönch gefunden haben. Wir werden bis Mittag fort sein.“

Als die Kutsche schließlich davonfuhr und tiefe Spuren im Schlamm hinterließ, kehrte eine andere Stille ins Haus zurück. Es war nicht mehr die Stille des Friedens, sondern die Stille eines Waffenstillstands.

Malik, Zainabs Vater, beobachtete den Weggang vom Eingang des kleinen Schuppens aus, in dem er nun wohnte. Er hatte das königliche Wappen gesehen. Er hatte die Hände des Arztes gesehen. Mit kläglichen Schlurfschritten näherte er sich dem Haupthaus.

„Du hättest verhandeln können“, zischte Malik, als er die Veranda erreichte. „Du hättest dein Land zurückverlangen können. Mein Land zurück! Du hattest das Leben seines Sohnes in deinen Händen und hast ihn einfach so gehen lassen?“

Zainab wandte sich ihrem Vater zu. Sie brauchte ihn nicht zu sehen, um die verkümmerte Gier zu spüren, die aus seinen Poren strömte.

„Du verstehst es immer noch nicht, Vater“, sagte sie mit eiskalter Stimme. „Ein Handel entsteht, wenn man Dinge wertschätzt. Wir schätzen unser Leben. Heute haben wir unser Schweigen mit einem Leben erkauft. Das ist die einzige Währung, die zählt.“

„Weiter auf der nächsten Seite.“